Вот уж не в первый раз за последние несколько недель у меня спрашивают: "Кстати, а ты, случайно, не пишешь/не издаешься/не думаешь посвятить этому свою жизнь?". Я неизменно отвечаю: "Да нет, давно не пишу уже, издаваться в голову приходило лишь во сне, а посвятить свою жизнь тому, к чему у меня нет таланта, а есть лишь некая способность, кажется мне нелогичным и неразумным"... И все вроде понятно, кроме одного: раз вопрос возникает - значит, есть какие-то основания для него, правда?

И, может, стоит написать наконец историю Высокого Уличного Фонаря? Или рассказать о приключениях Старой Клавиатуры? Или вспомнить-таки про девушку, отправившуюся перед самоубийством на рок-концерт, но спасшую от гибели под машиной маленького мальчика, у которого оказался чудесный папа? Или все же написать письмо Алексею, которое он никогда не прочитает, но в котором кто-то может узнать свою боль? Или даже рассказать заранее Вичке, какая она классная сейчас и какой счастливой будет всю жизнь?..

Все это хорошо, конечно... но как страшно оказаться пустой, банальной, пафосной...