И да - я люблю его, конечно. И я не знаю, как это - без него. Я не помню, как это было - без него. И не представляю, как это будет. И в самой-самой глубине души - той самой души, розовой и в рюшечках, как в тринадцать лет, - я очень верю, что это еще не конец. И что что-то изменится. И что он вернется в Москву. Или хотя бы позвонит вот сейчас, в эту секунду, и скажет.... скажет....
Но он не позвонит, и мне предстоит снова учиться жить. Простите за пафос, родные.
Но как-то все это так резко, и в то же время - как-то само собой. "Спокойной ночи, милая!"... Он знать не знает, что сегодня у него был последний день.
Самый последний - завтра. Ну и окончательный - конечно, воскресение. А с понедельника, как бы банально это ни звучало - новая жизнь, черт возьми. Я не хочу этой новой жизни. Я хочу принадлежать ему - только ему - вечно.



Дура, все-таки.