Знаете, когда смотришь в светло-серые глаза своего прошлого, ощупываешь взглядом его русые кудри и впитываешь в себя такую забытую интонацию - начинаешь ценить настоящее. Начинаешь видеть... нет, не видеть - идти по тоненькой, но очень крепкой ниточке, связывающей два этих понятия. И воображение - твое и того, кто идет рядом, - начинает свою странную и всепоглощающую игру.

"А помнишь, как мы..?"
"Как это все же странно - нам легко общаться... не ожидал"
"Знаешь, ведь если бы опоздать на пять минут - все сложилось бы по-другому..."

Мы шутили, смеялись и подкалывали друг друга. Смотрели на Москву-реку и говорили о его сыне. Первое время очень старались избегать глаз друг друга... ну, по крайней мере, я.

Нет, все прошло на удивление просто, легко и весело. Нам действительно комфортно просто идти и разговаривать, вспоминать, рассказывать.

И - да, конечно, меня отпустило. Лишь в переходе с Третьяковской на Новокузнецкую гитарист исполнял песню Демиса Руссоса, и было сладко стоять, прислонившись к колонне позади него, смотреть на затылки спешащих домой людей и тихо, тихо-тихо плакать.

А вообще - да, я действительно уже могу воспринимать его, как друга. Я уже могу общаться с ним, как и с остальными бывшими - иронично, душевно и спокойно.

Только вот что забавно: он - не может. Мне смешно, странно и очень приятно, что он все также смотрит на мои губы, помнит мягкость волос и искоса пробует взглядом грудь. Он не забыл меня. Точнее...

Точнее, он забыл меня в меньшей степени, нежели я его. Выяснилось, что и помнит он гораздо больше и детальнее меня. И, оказывается...

Он меня не забыл. У меня это вызывает самодовольную улыбку.................





И будет об этом.