Гуляя по Москве с ребятами, иногда я чувствую пронзительную боль в душе. Как ни странно - ведь мне нет еще и двадцати трех, - но это боль об ушедшем.

Это боль об ушедших гулянках с магнитофоном на чьем-то плече и оглушительными арийскими песнями.
Это боль о сумасшествии на рок-концертах, когда восхищают длинноволосые мальчики, а девушки в корсетах вызывают зависть.
Это о невыразимом счастье, окруженном ребятами в косухах, готовыми порвать за любой неуважительный жест в мою сторону.
Это боль о той мне, которой для блаженства было достаточно поехать в Домодедово/Ступино/Подольск, дабы всей толпой засесть там у кого-то на хате и дурачиться до умопомрачения.

Теперь мне не то что мало этого - теперь мне этого уже почти и не хочется. Теперь непременным "атрибутом" счастья является Денис, его ласковые смс, а лучше - его рука на моем колене. Теперь мне не столь важно гулять и смеяться - гораздо нужнее просто разговаривать, обсуждать, спорить. Теперь я уже не буду орать Арию и Кино на московских улицах и в подмосковных лесах, потому что мне кажется это неприличным. Теперь я надеваю косуху только на встречи с друзьями, а в остальное время хожу в "цивильной" одежде.

Теперь я... повзрослела? Да нет, поскучнела, скорее.